Última estrofa

Quiero dejarme aquí,
sentir tu piel a bocanadas.
Quiero enterrar mi yo
sentir caricias en mis palmas.
Ya no puedes encontrarme.
Soy más que nada:
soy nada de la nada.
Nada que siente frío
nada que el sol calienta.
Deja que te cuente
el cuento de nunca acabar.

La belleza en sí

"La belleza no es locura
aunque yo esté rodeado
de mis errores y mis miserias"

Continuamente me acerco a la oficina, pego mi cara a los opacos cristales que dan al vestíbulo. Intento ver algo, reconocer a alguien. De la semana pasada sé que Juan no me reconoce, o tal vez no me vio; pensaba invitarlo una vez más a la jornada de golf. No veo a nadie. Vuelvo a casa por el descampado que rodea la oficina. Me descubro hablando solo. La puerta no se abre, maldita llave. Por cierto, alguien debe estar en problemas, la policia está en la puerta del edificio, acampados detrás de sus coches, como esperando un tiroteo. Es entonces, qué digo entonces. Fue hace varios meses. Ya había recibido amenazas de muerte, dicen que de mi puño y letra. Tengo las manos atadas a la espalda. Alguien se han creido que soy. Pero yo no acierto a decirles la verdad.

Personae laertio

Ya es demasiado, no quiero resistirlo más. Demasiadas carreras a la farmacia para comprarme el sueño, para hacer que tiemble a poquito a poco. No. No quieres ver, o tal vez sí. Igual lo has premeditado todo contra mí. Pero llegará a ser tarde, un día. No podrás lamentarte. Seguro. Sabes que no hay cielo ni infierno adonde volvamos a vernos; yo sólo espero ser un bonito gusano. Tú, ay tú, sé que no esperas nada, por lo menos la mayor parte del día. Tal vez en la noche, durante cinco minutos, tengo la impresión de que crees que queda algo bonito que hacer. Eso sí, Siempre y cuando no tengamos la desgracia de ver la farmacia cerrada. Porque entonces se ha jodido la noche, el sueño y su puta madre. Por mi parte, abandono la fiesta, todo está preparado, para empezar la cama está bien hecha y no me pienso levantar....

Pequeñito homenaje a Don Josele Santiago, de quien hay seguidoras fieles aquí, para homenajear a un rincón, turbado, de mis recuerdos. Ese rincón que sólo vive de noche, cuando duele la cabeza y las moscas dicen eso de: tienes los ojos perdidos. Ay porqué cuesta tanto descansar.

El silencio

"En el silencio
el sonido
se vuelve hueco"
Este poema lo compré a un chaval en una tetería de Granada, una noche en buena compañía, estaba impreso en un separador. Unas cien pelas, imaginad el tiempo que hace. No es que me guste especialmente. No me interesa el silencio, que diría Whitman, me interesa el ruido que rodea el silencio. Me interesa la capacidad de abstraerse del hombre, de sentirse indiferente ante el ruido, de ser capaz de seguir viviendo aun en las peores condiciones. Al fin y al cabo el silencio es nuestro regalo. La verdadera fortaleza se muestra ante el ruido.Apuntadme algo

Por qué escribo tan malos libros

Deprisa, más rápido, tengo que subir las escaleras girar a la izquierda coger la cinta mecánica bajar al nivel bajo sacar el ticket subir a la calle encender el pitillo apagarlo, respirar, tomar el bus 615 avanzar 5 kilómetros, si eso dar algo de limosna y regresar a ninguna parte. Demasiado para fijarse en los detalles, demasidado para ver que una golondrina se ha atascado en los cables de luz de una fachada y se está quedando sin aire, cómo ver que a la chica del bolso le están dejando sin su cámara de fotos. Todo ha pasado muy deprisa, lo siento. No he podido fijarme en que una chica olvidaba un libro en la barra del bar donde desayuno, y que ese libro eran las Confesiones. No lo he escuchado, llevaba el ipod encendido, lo siento, no he tenido un momento de respiro, no escuché que la moto se acercaba, no me fijé en la gente, haciendo aspavientos con los brazos, no. Iba leyendo, eso lo explica todo, no pude ver a la chica que avanzaba por mi derecha, creía que iba solo, si no, tal vez, yo que sé, podría, no sé, es que ya ve, señora, está uno tan atareado y apenas pude respirar, nada de ruido, buena música señora, en mis oídos; si pudiera prometerle, me siento arrepentido, pero en fin, que se le va a hacer.
Todo buen contador de historias debe saber meterse en la cabeza de sus personajes. Irremediablemente eso me faltará siempre a mí. Si cuento una historia siempre está el yo presente, como una mala bestia, qu viene a joder mi imaginación. Cómo puede pensar y actuar un hombre maduro? y una jovencita? un militar? y yo que sé. Como hay otra gente que lo sabe, que me deleiten con su imaginación. Escribir no es sólo mirar el mundo y contar, pues el mundo siempre lo miran unos ojos. Hay que saber también cambiar de gafas y eso, amigo, como te dijo una amiga, no se aprende: se tiene o no se tiene. Así que nada de historias, limítate a callar y escuchar.
"Hay en algún lugar, personas que no soportan ya el silencio" Louis Aragon

Flamenco de la noche negra

"Y maldigo yo la vida
que tanto me dio,
que cuando más consciente era
todo me lo arrebató"

El flamenco es de esas cosas inaccesibles a la escritura, un universo donde las palabras, si son escritas pierden su sentido. Invito a escuchar esta seguiriya de Juan Zarzuela, con una guitarra majestuosa.
Esta sensación de frustración es irremediable, para mí, ante la tragedia de la pérdida. Esté a la orilla del Atlántico conjurando un jazmin a los siete soles o en una biblioteca en Madrid, secandome las lágrimas, siempre esa misma sensación. Se es poco más que la gente que te rodea en la vida. Al sufrir por alguien sufres por tí, y por todo tu pasado; es la memoria la que sufre. Hay una impotencia contenida en la seguiriya, una condena a la vida y una negación de la misma, a pesar de todo lo que da. Negación precisamente por la ironía de otorgar la capacidad de disfrutar de las mieles y las noches que un día te arrebatará. Es una incapacidad para afirmar todo el sufrimiento de la existencia. Ya se sabe que el flamenco es la historia de la Pena. Cuánta historia en tan pocas lineas! "No tienes felicidad que darme -preguntaba Nieztsche a su luna escondida-, bien! aun te queda tu sufrimiento" Es heroico aceptar esta idea de Nietzsche, cuando en mi caso soy humano, ay tan humano!, que a veces creo que muero de lo humano que soy. Y no puedo dejar de preguntarme: cómo será el momento de dejar de respirar? Esto es lo que tiene la ociosidad de los que al día poco hacemos. Luchamos por sobrevivir, y no sé si hay razón para ello, incluso puede que no todos estén de acuerdo conmigo. Según Cioran nos empeñamos en vivir porque la muerte es demasiado previsible, cuando lo incierto está en la vida; y esto es cierto: todos tenemos nuestro fin ,pero con la vida, tal vez podamos hacer algo! Es mejor hacer algo bonito, como poetizar con amigos en algún cuarto oscuro, donde sólo exista la voz y la palabra, y el silencio de las velas sobre el pecho del poeta. Balad balad balad...caretas.

Paisaje de Madrid

"Entre extremos el hombre
recorre su camino;
un tizón o aliento en llamas
viene a destruir
aquellas antinomias
del día y de la noche;
lo llama muerte el cuerpo,
remordimiento el corazón.
Mas si tuviesen razón
¿qué es la alegría?"
Vacilación- WBYeats

Seguramente Yeats se quitó las gafas, esos pequeños círculos que le achicaban la cara, después de escribir este poema; pensaría quizá que había escrito algo eterno, sin saber muy bien donde estaba su fortuna. Tal vez no pensó nada, y no fue más que un encargo del editor. El caso es que sesenta y tantos años después alguien está leyendo esto, sin saber bien qué significa, sin captar del todo su esencia, si es que hay algo de eso. ¿Qué es la alegría?. Podemos seguir haciendonos esa pregunta. ¿Qué hace a un corazón sentir remordimiento?, seguramente mi idea de Yeats piensa que el seguir las inclinaciones de la pasión, entre las cuales el hombre avanza como entre un pozo de víboras. Con la poesía pasa como con todo lo humano; encontramos los sentidos cuando el tiempo ya ha pasado; por eso, seguramente, Yeats, al terminar el poema, se quitó las gafas, pensó en Maud Gonne, o en la hija de esta, y se dijo que cambiaría todos sus poemas por el beso de una de estas. No pudo ser y siguió siendo poeta. ¡Que alguien diga algo ahí detras!
Entre las calles de madrid podemos encontrarnos. Ya tengo ubicación espacio-temporal: Barrio La Latina. Pienso poner un puesto en el rastro, un puesto de soldados de plomo, tebeos viejos y la revista Don Balón. Ahí os espero.

Paisaje Haiku

"Un viejo estanque,
se zambulle una rana;
ruido del agua"
Bashô (1644-1694)
No hay haiku más famoso que este, y esto se debe a que expresa, en soledad, la esencia de esta forma de poesía japonesa. La esencia del Zen. El haiku busca inmortalizar un momento, detener el fluir de la naturaleza, fotografiar un punto del universo sin robar su conexión con todo lo demás. Puede verse ese estanque y sobretodo el salto de esa rana buscando el agua; ese ruido del agua; pero todo está entrecruzado, capta lo eterno en lo inmediato, el abismo en la presencia. El poeta toma el papel y asoma la cabeza a la naturaleza, pero sin estar nunca presente, sin tomar partido.Si esto sucede, el haiku se rompe. Tal condición hace de esta poesía algo tan bello y universal.

Fracasado intento de Haiku:

"Vientos del norte,
reposan del viaje
en la azotea"
Luna de invierno

Recuerdos, falsa memoria

"Fuego vine a traer a este mundo y ¿qué puedo querer sino que arda?" palabras cristianas en memoria de algunas noches pasadas. Cada vez que uno desea purificarse, para cambiar de estado, para abandonar algo viejo, necesita quemar algo propio, hacerlo desaparecer. Esta es una lucha constante en la que siempre se aprende. Cuando algo se pudre hay que ahogarlo en el pozo. Es el momento de hacer un elogio de esas noches pasadas, de esas flores ahogadas en las acequias. Un segundo de respiro, un trago de vino. Y Adelante.

"La luz penetra en los solares secretos
por las puntas del pensamiento, donde los pensamientos
huelen en la lluvia;
donde muere la lógica,
el secreto del suelo crece por los ojos,
y la sangre salta al sol;
sobre las yermas parcelas se detiene la aurora."
Dylan Thomas.

Buscamos un abismo que se abre tras los faros de la lógica; escondido en las raíces de los árboles o en las venas de invertebrados que serpentearon una tierra bañada por antiguos soles. Adelante.
La naturaleza es poesía, el sol y la vida, las flores, el verso libre y la prosa.¿Es que acaso hay otra forma de poesía? Declaración de intenciones: sólo en libertad se expresa la poesía.

Invitación al invierno

Criaturas de la noche, yo os imploro, venid a ver cómo lucen las entrañas de las cosas que se esconden!. Cerrad los bares, dejad las copas, buscad un ratito caliente, buscad una compañia decente que os ame sin poneros condiciones. A todos los que una y otra vez fracasan y aun así no pierden su potencia, venid, a todos los que sienten un momento el dolor de los riñones, venid; venid los que lloráis como los "niños del último banco", venid los que amais y sois amados, los que respetais y pedis respeto. Todos los que os escondeis de algún miedo, este es vuestro sitio. Los humildes, los que no pretenden nada, y aun así lo encuentran, somos amigos.
"Yo denuncio a toda la gente
que ignora la otra mitad,
la mitad irredimible
que levanta sus montes de cemento
donde laten los corazones
de los animalitos que se olvidan
y donde caeremos todos
en la última fiesta de los taladros" F.G.L.
Este es mi particular aullido, y no lo repetiré, mi última invitación al viaje. Que no lo reproche nadie, que apenas me quedan fuerzas para responderle. Ay!
Qué dice la profunda medianoche? venid, escuchad como susurra: "Porque gracias a tí me mantengo firme, oh poesía, pequeño pueblo en armas contra la soledad". Gracias señor Egea, muchas gracias por su invitación. Yo añadiría además una persona, que, aun en su silencio, está presente en todas mis soledades. Sus ojos saben que me refiero a ella.

Nocturno de la luna seca

Mas allá de la medianoche y sin nada que hacer es el momento de crearse un blog para contarse a uno mismo, y a los demás, aquellas cosas que no se dicen a la luz del día, esos poemas que sólo en la soledad de la ausencia de relojes se nos muestran. Este es su sentido, para que todas las cosas encuentren su vacío. Para eso estamos aquí. Bienvenidos seais, entrad, sobretodo si no dominais la geometría. Abrid los brazos a las horas que se esparcen por la madrugada, reventándose contra el suelo de las alquerías. Me alegro de encontraros, amigos.

Amanecer abrazados en La Buhardilla

Mientras esperamos que llegue la primavera, encendamos las estufas, pongamos a hervir el agua, saquemos los abrigos y tomemos té rodeados del calor de la gente que lee junto a entristecidas velas amarillas. Vamos a pasar un buen rato juntos. Intentemos amanecer muchas horas juntos, abrazados al abrigo de estos vientos invernales.
"Vamos, compadezcamos a los que están mejor que
nosotros,
Vamos, amigo, recordemos que los ricos tienen camareros y no amigos
Y nosotros tenemos amigos y no camareros.
Vamos, compadezcamos a los casados y a los no casados
La aurora entra con pasitos menudos
como una dorada Pavlova
Y yo estoy junto a mi deseo.
Y la vida no tiene nada mejor.
Que esta hora de diáfana frescura,
la hora de despertarnos juntos."
Este poema, de Ezra Pound sirve como rendija por la cual colarnos señalando ya las intenciones que nos mueven. Para que nadie pueda luego quejarse de lo que encuentra aquí. Vamos a denunciar todo lo bello que hay en el universo, para contraponer aquellas energías negativas que algunos días pueden abrasarnos. En este sitio tiene cabida toda la poesía, incluyendo árboles, estrellas, señores y princesas. Todo para que tus ojitos se sientan por un momento, alegres. Ya sabes a quien me refiero: a tí.